Der Morgen, an dem wir die Fuchsspuren fanden
Es war ein Dienstag im März. Der Raureif lag noch auf den Brombeeren, als Mira uns zu sich rief. Was folgte, wurde eine dreiwöchige Untersuchung in Spurensuche, leisen Schritten und der Geduld, ganz still zu stehen.
Wir waren vielleicht zehn Minuten auf der Lichtung — lange genug, dass die Kinder ausgeschwärmt waren und Marius das Feuer entfacht hatte. Mira kauerte am Rand der schlammigen Stelle, wo der Weg sich hinunter zum Bach biegt. Sie rief nicht. Sie drehte sich nur um und winkte mir mit diesem Winken aus dem ganzen Arm zu, das Vierjährige machen, wenn etwas zu wichtig ist für Worte.
Ich ging hinüber. Die Spur war perfekt. Vier Zehen, der kleine Ballen, keine Krallenabdrücke (Katzen ziehen ihre Krallen ein; Füchse nicht, aber junge Füchse treten so leicht auf, dass die Krallen kaum zu sehen sind). Sie war nicht grösser als ein Fünfzigrappenstück.
«Es ist ein Fuchs», sagte sie mit absoluter Sicherheit. «Ein kleiner. Vielleicht erst ein Jahr.»
Ich fragte sie, woher sie das wisse. Sie überlegte. «Weil bei den Hundespuren alle Zehen falsch sind, und das hier ist die richtige Art von klein.»
Was wir daraus gemacht haben
Die Versuchung, wenn so etwas passiert, ist, eine Lektion daraus zu machen. Das Bestimmungsbuch hervorzuholen, die Kinder um sich zu versammeln, zu erklären. Wir versuchen, das nicht zu tun. Die Spur gehörte Mira — sie hatte sie gefunden — und wir liessen sie entscheiden, was damit geschehen sollte.
Sie entschied sich, ihr zu folgen. Natürlich tat sie das.
In den nächsten drei Wochen wurden die Fuchsspuren zu einem stillen, parallelen Lehrplan. Die Kinder lernten, leise zu gehen (sie wollten es, damit der Fuchs sie nicht hörte). Sie lernten, Spuren im Schlamm und auf dem weichen Moos bei den grösseren Bäumen zu erkennen. Sie lernten, dass der Schritt eines Fuchses etwa so lang ist wie der Unterarm eines kleinen Erwachsenen, weil wir ihn mit Stöcken abmassen. Sie lernten, dass man den Fuchs selbst fast nie zu Gesicht bekommt — und dass das in Ordnung ist, denn Abwesenheit ist auch eine Art Anwesenheit, und die Spuren sind der Beweis, dass etwas Ganzes und Wildes den Wald mit einem teilt.
Was das mit irgendetwas zu tun hat
Manchmal werden wir gefragt, was Waldspielgruppe denn «lehrt». Die ehrliche Antwort lautet: Sie lehrt, was der Wald in jener Woche gerade zu lehren hat. In diesem Fall waren es Spurenlesen, Grössenverhältnisse, Zurückhaltung und die sozialen Regeln einer Gruppe, die sich gemeinsam entschieden hat, leise zu sein.
Drei Wochen später haben wir den Fuchs noch immer nicht gesehen. Die Kinder sind damit vollkommen zufrieden.